POR Karini Apodaca
Hoy en el vagón 070 de la Línea Verde
Sus ojos delineados con Max Factor, tono smoky, derraman un dolor mudo. En sus masculinas manos hay un papel arrugado que ella trémulamente desenrolla para suspirar y volver a anegar sus ojos. Una nota con sabor a dolor y, sin embargo, escrita con una Parker con tinta aromatizada; lo sé, porque el sutil aroma floral llega a mi nariz.
Es una mujer que porta la belleza de quien se ha dado cuenta de que la naturaleza se equivocó; férrea como amazona, enfrentó al mundo y se entregó a su ideal. Sus dedos con uñas en color fantasy pink vuelven a enrollar y a guardar, en mi caso, para siempre, la causa de tanto dolor.
Su dolor en esencia es tan femenino, llora como sólo las mujeres sabemos hacerlo cuando las ilusiones se han ido al suelo; entera, vuelve a suspirar, ha decidido levantar con el recogedor los añicos rescatables de su corazón, que en cada historia ha ido quedando más incompleto.
Coloca sus lentes para ocultar su dolor. He llegado a mi estación. El Metro sigue el camino…
Hoy he visto a una bella mujer llorando en el vagón 070 de la Línea Verde
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